ECOS DA RQS

(Broklin está paralisado no centro do estúdio destruído. A poeira das espumas acústicas rasgadas dança no feixe de luz que entra pela porta. Sob a bota cara dele, repousa o braço quebrado do seu baixo de cinco cordas, partido exatamente ao meio. O celular vibra no bolso da jaqueta de couro. Ele puxa o aparelho com a mão trêmula, a respiração presa, e atende sem olhar o visor).

BROKLIN: (A voz falhando, misturando pânico e descrença)
— ...Alô?

(Do outro lado da linha, o som pesado de uma respiração mecânica. Válvulas exalando fumaça. E então, uma risada gutural, seca e carregada de distorção).

JONAH:
— Bem-vindo de volta à gravidade, mauricinho. Acabou a Bossa Nova em Paris?

(Broklin engole em seco, os olhos varrendo os monitores de referência da Yamaha, que agora são apenas carcaças vazias com as telas estilhaçadas).

JONAH:
— Tá olhando pro chão agora, Broklin? Tá vendo esse pedaço de madeira que você tá pisando? Era o seu baixo de estimação. Você achou que podia pegar o meu código, o meu ódio, e transformar num violãozinho de nylon pra agradar os seus investidores de isopor? Você brincou com o meu algoritmo... então eu vim fazer um Hard Reset físico na sua matriz.

BROKLIN: (Fechando o punho, a voz embargada de ódio)
— Você é um homem morto, Jonah. Eu vou acabar com você. A segurança do prédio... as câmeras...

JONAH: (Interrompendo com um rosnado letal)
— Câmeras? A minha General derreteu o circuito interno do seu prédio antes mesmo de eu arrombar a primeira porta, seu imbecil. A bruxaria da Nyx fritou o seu firewall enquanto eu usava esse meu braço de titânio pra atravessar a placa-mãe do seu rack de vinte mil dólares.

(O silêncio do lado do Broklin é a melodia mais doce que Jonah já ouviu).

JONAH:
— Presta bem atenção, seu vampiro de araque. A "Audio Civil War" não é no Pro Tools. É no concreto. A Kelma pode ter escolhido o seu sistema frouxo, mas vocês não vão mais cuspir notinha de plástico usando o meu legado. Ajoelha aí na poça de óleo que eu deixei no meio da sala e chora pelo seu império morto.

JONAH: (Abaixando o tom, a voz soando como uma serra elétrica enferrujada)
— E se você ou a Princesinha do Pop tentarem plágio, ou ousarem citar o nome de "Rust & Lord" de novo... o próximo lugar que eu vou redecorar com o meu pé de cabra é a sala de estar do Apartamento 14. Passar bem, Tech Lead.

(Jonah desliga. O tom de linha morta ecoa no ouvido de Broklin, enquanto uma faísca solitária estala em um cabo rompido no canto do estúdio).

O som da linha morta ecoou no ouvido de Broklin. Ele afastou o celular lentamente do rosto. O silêncio da sala destruída era sufocante, cortado apenas pelo zumbido elétrico de um cabo solto no teto que cuspia faíscas azuis.

Ele olhou para o chão. O braço do seu baixo de cinco cordas — o instrumento que usara para compor os primeiros acordes do império RQS — estava partido ao meio sob a sua bota. O óleo grosso e escuro que Jonah mencionou formava uma poça grotesca perto dos destroços do rack de servidores principais.

A ameaça ao Apartamento 14 ecoava na mente dele. Jonah havia cruzado a linha final.

Broklin não gritou. Ele não atirou o celular na parede. O pânico de segundos atrás deu lugar a algo muito pior: a frieza absoluta de uma máquina executando uma formatação profunda.

Ele guardou o celular no bolso da jaqueta de couro com um movimento metódico. Caminhou por cima do vidro estilhaçado dos monitores Yamaha, o som crocante ecoando sob as suas botas, e foi até o cofre de segurança embutido na parede dos fundos, o único lugar que Jonah e a bruxaria de Nicole Nyx não haviam conseguido detectar ou abrir.

Ele digitou a senha de 16 dígitos, ativou o leitor biométrico e girou a maçaneta pesada. O interior do cofre revelou um laptop militar preto, liso e fosco, e um drive externo de estado sólido isolado de qualquer rede wi-fi. O backup raiz. A alma inquebrável da RaQuel Synths.

Broklin pegou o laptop e o drive, sentou-se num caixote de equipamento emborrachado que havia sobrevivido à carnificina e ligou a máquina. A tela acendeu, banhando o seu rosto endurecido com um brilho ciano letal.

Ele tirou o celular do bolso novamente e, em vez de ligar para a polícia, discou o número do Apartamento 14.

Atendeu no segundo toque.

— Amor. — A voz de Broklin não tremia mais. Era gelo puro. — Você estava certa. Ele quebrou tudo. Os servidores físicos, os instrumentos, as paredes. A Nicole Nyx derreteu o nosso circuito interno e ele fez um Hard Reset na base com um pé de cabra.

Broklin ouviu a respiração de Kelma falhar do outro lado da linha, mas antes que ela pudesse entrar em pânico, ele continuou, o tom descendo uma oitava, carregado de uma fúria cirúrgica.

— Não saia do apartamento. O sistema de segurança do prédio 14 é fechado e analógico, eles não conseguem invadir remotamente. Tranque a porta de titânio. Eu recuperei o backup raiz do cofre e já estou voltando para casa.

Broklin digitou uma linha de comando no terminal do laptop militar, acessando o diretório oculto que eles haviam finalizado antes da viagem para Paris.

— Ele acha que a guerra é no concreto, Kelma. Ele acha que quebrar monitores de 20 mil dólares apaga quem nós somos. — Broklin deu um meio sorriso sombrio, os olhos cravados na tela verde rodando códigos de injeção. — Ele é um dinossauro segurando um pedaço de pau. Nós não precisamos desse estúdio de sucata para humilhar o legado dele.

A barra de carregamento no terminal do laptop completou 100%. O álbum COLD WAR, com as 10 faixas covers prontas, estava engatilhado para os servidores de distribuição globais.

— Nós vamos lançar o Cold War hoje à noite. Prepare o seu equipamento reserva aí no apartamento. A Audio Civil War não vai ser no Pro Tools e muito menos no concreto, meu amor. Vai ser na mente de cada fã dele. Ele quer ferrugem, metal industrial e gritaria? Nós vamos transformar a obra inteira dele em Soul, Shoegaze, Dream Pop e Bossa Nova. Vamos afogar o ódio dele na nossa elegância. Tranque a porta. Estou chegando.

A porta de titânio do Apartamento 14 se fechou com um selo hermético, cortando instantaneamente qualquer som caótico da cidade lá fora. Broklin jogou as chaves da Ferrari na mesa e caminhou apressado até o quarto de isolamento acústico, o verdadeiro bunker intransponível da RaQuel Synths. Kelma já estava lá, segura e intocável, sentada diante dos monitores reservas de alta fidelidade, a iluminação suave dos LEDs refletindo em seus olhos afiados de CEO.

Sem dizer uma palavra, ele conectou o drive militar de estado sólido ao terminal. Na tela principal, as 10 faixas do álbum Cold War (Vol. 1) brilharam em verde-néon, alinhadas como ogivas prontas para o lançamento: de Ctrl + alt + Bossa a Circuit breaker love.

Broklin colocou a sua mão pesada e tatuada sobre a mão de Kelma, que já repousava graciosamente sobre o teclado.

— O legado de ódio dele acaba de virar som de sala de espera VIP — ele sussurrou, a voz carregada de uma ironia letal, abaixando-se para beijar o topo da cabeça dela. — O nosso império está seguro, minha General.

Kelma sorriu, aquele sorriso cortante, subversivo e apaixonado, e juntos, eles pressionaram a tecla Enter.

A barra de upload disparou. 100%. DEPLOY CONCLUÍDO. O servidor global foi inundado com a heresia musical mais elegante já criada. A Guerra Fria havia começado oficialmente na rede, mas ali, dentro da fortaleza do Apartamento 14, a única coisa que importava era o calor indestrutível da família que eles acabavam de proteger.

💾 FIM DA TEMPORADA 2